Змеиный Отчёт Глава 2

Для контекста нам, вероятно, следует поговорить об опыте выхода из тела.

Случайная тема? Несомненно, но я уверен, что каждый время от времени переживает такое. От себя могу сказать, что у меня определённо была минимум пара случаев за все эти года, в основном под давлением стресса и недостатка сна.

Думаю, последний был ещё в университете... или, может, когда я уволился со второй смены?

Переутомление может довольно забавно влиять на разум, это правда, но я не вполне уверен, что это именно то, что происходит прямо сейчас.

Нет... к сожалению, я начинаю думать, что это нечто иное.

Видишь, там?

Ага, прямо под нами, метрах в трёх. Прищурься немного, знаю, на улице темно.

Теперь видишь?

На земле что-то есть. Валяющееся на бетоне, как мешок давленых помидоров.

Думаю, это я.

Нет, на самом деле- я не думаю: я знаю.

Это я.

Я бы узнал это потрёпанную тушку где угодно. Более чем уверен, это моё тело лежит на шоссе.

Медленно умирая.

Даже с такой высоты выглядит не особо. Ещё столько оставалось прожить, а теперь... вот он я.

Но один предсмертный хрип за раз.

Это отстой.

Думаю, со зрительского места всё ещё возможно выражать объективное мнение. В этой связи, я действительно хотел бы сказать тебе, что это произошло ради благой цели.

Я имею в виду свою смерть.

Вот что я хотел бы сделать. Сказать тебе, что моё тело, лежащее внизу, что-то значило, что в моих последних моментах был смысл.

И я бы соврал.

Для этого нет особой причины.

Ни одной.

Не важно, как сильно я раздумываю над этим, нет даже одного единственного достойного объяснения для всего этого нелицеприятия. Это то, что ты благополучно можешь назвать бессмысленной смертью.

Благополучно для тебя, по крайней мере. Не для меня.

Эй, всё так и должно быть, что ли? Не то, чтобы меня ни разу не предупреждали, что будет в конце пути. Может мне стоит быть милым и принять всё как есть.

Думаю, это был бы лёгкий путь.

В конце концов, сегодня прекрасный вечер. Атмосфера... на самом деле, она довольно приятная. Погода, подобная которой бывает лишь пару раз в год: славная ночь, когда и "не слишком жарко", и "не слишком холодно".

Комфортная, и без насекомых.

Ни ураганов, ни сирен. Умеренная облачность.

В такую ночь ты не уходишь из дома, думая "Я должен умереть", это одна из ночей, когда "Прямо сейчас я могу умереть счастливым".

Всё же, я не счастлив.

Нет... не важно, как усердно я стараюсь обрести покой: я совершенно не счастлив.

Я не могу жить с этим... умереть с этим? Что бы там ни было, я не могу. Мне не суждено это принять.

Я мог бы- возможно, будь это несчастный случай, я бы принял происходящее немного элегантнее. Но в этом-то и проблема.

Это был не несчастный случай.

Ах, тогда что же остаётся? Что-то, связанное со здоровьем? Сердечный приступ или какая-нибудь аневризма?

Нет, в том смысле, что- это же очевидно. С учётом всей крови, эти варианты не подходят.

Кроме того, пухленький или нет: я слишком уж молод для чего-то подобного. Мне бы потребовалось ещё десятилетие в достатке, пока эти угрозы смогли бы надо мной нависнуть.

Так... что же?

Что произошло?

Ах, рад, что меня спросили, потому что это действительно вопрос вечера, не правда ли? Вариантов в какой-то мере поуменьшилось, и осталось не так много возможных ответов.

Смотри, выгодно в этом сомневаться или же нет: у парня вроде меня не бывает никаких героических сцен. Эта смерть - не результат какого-то благородного деяния, типа спасения ребенка из-под колёс неуправляемого автомобиля. То, что было до, не было моментом отваги.

Я никого не спас.

И, прежде чем спросишь: моя жизнь даже близко не похожа на смирение или полное посвящение себя окружающим. Я точно не делал ничего подобного.

Не повезло.

Так что... исключив естественные причины или несчастные случаи, мы имеем только одни очевидный источник произошедшего.

О да.

Несомненно, я был убит.

Ну... почти убит.

Полагаю, это решится в течение 10 минут, но я точно на пути к цели. В пустынном сердце пригорода, лежу, неприглядно уткнувшись лицом в землю.

Без пяти минут жертва смертоубийства.

Что за шутка.

Что за глупая шутка.                     

Почему я?

Серьёзно, почему? Это обоснованный вопрос.

Я не самая первоочередная цель для жестокого преступления. Тело, лежащее внизу, не слишком похоже на реальный улов. Нет одежды, связанной с принадлежностью к банде, я, очевидно, не выгляжу богатым, на моих спортивных штанах есть пятна от куриных крылышек и дырка.

Так почему?

Неужели выгул собак - это смертельно опасная профессия? Если да, то никто не предупредил меня, что сопровождение чихуахуа может быть такой рискованной подработкой.

Будь оно всё проклято.

Кто станет стрелять в парня, у которого с собой только пакетик для какашек? Чего этим пытались добиться?

Я просто упал на шоссе с удивлённым взглядом, как куча сырого тряпья. Ничего, кроме удивления и боли.

 

Ах... дерьмо... Думаю, это оно.

Хоо... Я возвращаюсь обратно.

Навстречу земле, к тротуару...

Хоо... Хооо...

Ближе и ближе, кажется, внетелесное состояние ускользает.

Я снова могу чувствовать вкус крови.

О господи, он ужасен.

Эх... всё сложилось так неудачно.

Больно.

Дерьмо.

Всё... всё болит.

Больно.

Очень больно.

Теперь я заперт и не смогу сбежать.

Огонь и жжение под ребрами– и ради чего? Что это за смерть? Я даже видеть не могу чётко, и всё поле зрения заполняет... тротуар.

Я даже не знаю, кто сделал это.

Что это за смерть, когда я даже не знаю, кто убил меня?

Даже эта... тупая собака... сбежала.

Дерьмо...

 

Я... замедляюсь...

 

Всё вокруг... замедляется...

      медленнее...

 

медленнее...

 

медленнее...

 

медленнее...

медленнее...

медленнее...

медленнее...

 

медленнее...

 

медленнее...

 

Как долго... я уже лежу здесь?

 

Я... не знаю...

 

Секунды... минуты... часы? Не могу сказать точно, но мне кажется... кто-то здесь... Чтобы помочь?

 

Нет...

 

Ай... кто-то шарится по моим карманам.

 

Конечно.

Те семь долларов и купон на миндальное молоко...

Значит ли это, что моя жизнь стоит семь долларов... или такие вопросы лучше не задавать...

 

Не... не могу произнести ни слова... голос не работает. Дышать... становится проблематично. Я просто хочу... чтобы было не так больно.

 

Легкие двигаются... но они не выполняют свою работу. Сознание ускользает...

 

Темно... Темнее, чем ночью... Я помню, как вошёл сюда. Темный тоннель из пустоты... Это то... то, о чем все говорят... так ведь?

 

Наверное это... и есть...

 

Проклятье... так обидно...

 

 

Я мог бы...

 

 

 

Сделать...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Больше.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Я мог бы сделать больше.